Очередной осенний день уходит в прошлое, туда, куда уже не вернёшься и не переиграешь ничего, каким бы плохим или хорошим оно ни было. Поэтому и называют прошлое историей. И не важно, для кого эта история имеет значение: для всего человечества, для страны, для отдельного населённого пункта, для одной семьи или просто для одного, отдельно взятого человека. Потому, что, всё равно это уже было. Потому, что это История. И пусть не всякую историю изучают просветлённые бородатые научники с высокими лбами и подслеповатыми от чтений книг глазами, но всякая история имеет того, кто хранит её и держит у самого сердца. Впрочем, есть истории, которые пытаются забыть, вытравить из памяти, но они всё равно приходят, к кому долгими бессонными ночами, кому в виде знакомых вещей или случайно встреченных людей из прошлого. Потому что историю не убить. Потому, что это всё было. Именно поэтому так любят историю дети. Невинная детская душа, так чувствительная к тонким проявлениям нашего грубого мира, жаждет получит скрытые знания прошлого, зашифрованные даже в самом немудрёном рассказе о том, что было. Именно поэтому, долгими зимними вечерами, когда вся тяжёлая работа выполнена, ужин съеден, а спать ложиться ещё рано, они усаживаются у очага и, глядя на пляшущий огонь, просят: «Папа, расскажи историю». Что ж. Надо, так надо.

Я помню это день так, словно это случилось всего неделю назад. Ну, может две недели, но это не суть важно. Я помню. Я тогда жил со своими родителями на ферме далеко отсюда. Мы занимались крестьянским хозяйством. И, надо сказать, неплохо занимались. Начав несколько лет назад с одной коровы, двух свиней с подсвинками и двух коз, сумели подняться почти без кредитов. Правда, помогли в этом какие-то дальние родственники отца, жившие в областном центре и имеющие несколько кондитерских и ресторанов, разбросанных по всему городу. Именно мы стали их единственными поставщиками молока, мяса, сметаны, сыра и других продуктов. А продуктов было много. Отец не жалел сил, ни своих, ни наших. Стадо коров, стадо коз, целый свинарник хрюшек, целый птичий двор, пара заливных лугов для покоса, поля со свеклой, капустой, помидорами и огурцами, да ещё и теплицы. Да ещё и сыроварня, на которой тоже так наломаешься, что руки за ужином ложку не держат. К вечеру с ног валились от усталости, а утром, чуть свет, опять за работу. Конечно, отец и наёмный труд использовал, но наёмники менялись часто, не выдерживая такого интенсивного и тяжёлого труда. Порой, даже имён не успеваешь узнать.

В этот день отец разбудил меня, толкнув кулаком в бок, раньше, чем мы обычно вставали. На дворе уже была весна, но, всё же, светало не так рано, как летом, поэтому я, поднявшись с постели, щурился от яркого света электрической лампочки, оглядываясь на темноту за окном, с тоской поглядывая на тёплую постель и, не понимающе, на своего родителя.

— Батя, рано ещё, — наконец произнёс я сонным голосом в надежде, что отец даст мне ещё поспать.

Ага, разбежался. Или забыл, что папа никогда ничего просто так не делает? Кремень, а не мужик. Рассказывали, что людей такого склада во времена становления Советской власти первыми расстреливали. Уж слишком хорошими хозяйственниками они были, чтобы новая рабоче-крестьянская власть не видела в них своих конкурентов и противников. И упёртыми, к тому же. Таких не переубедишь и на свою сторону не склонишь.

Дождавшись рассвета, я проехал в центр села, где, недалеко от здания администрации находился райотдел. Тугая дверь подалась, и я вошёл в полутёмный вестибюль. Трупный запах тут же ударил в нос. А тут настоящая бойня развернулась! Трупы в полицейской форме, разбитое вдребезги стекло, за которым сидел дежурный и толстый ковёр стреляных гильз. Ага. Попадаются ещё и гильзы от охотничьего. Вон, вся стена в следах от картечи. И ни одного автомата. Даже пистолетика завалящего не нашлось. В дальней стене дежурного помещения была видна распахнутая решётка оружейки и пустые пирамиды. Оружие подмели полностью. Облом. Пробежался по этажу и понял, что его зачистили качественно.

На втором этаже раздались неровные шаги. Странно. Первый этаж зачищен полностью. Даже в кабинетах нет ни одного живого зомби. Откуда же тогда взялся заражённый на втором? Ну, конечно! Второй этаж вообще не чистили. А зачем? На первом оружейка. А это и оружие и боеприпасы. Чтобы никто не мешал, всех зомби к ногтю. А наверху чего ловить? Кабинеты оперов, да начальство. Опера без оружия. Зачем простому оперу пистолет таскать. Почти килограмм под мышкой за здорово живёшь? Увольте. Это в кино опер спать ложится и пистолет прячет под подушку, а утром, ещё не умывшись, уже оперативную кобуру на себя цепляет. А начальству оружие вообще ни к чему. Они, наверное, дорогу в тир давно забыли. Естественно, никто не удосужился полазить наверху.

А я посмотрю. В конце концов, у каждого работника полиции в кабинете лежит так называемый тревожный чемодан. Это рюкзак или сумка, в которой обязательно лежит полевая форма, сухой паёк, ну и прочие необходимые в полевой жизни вещи, вроде фонарика, спичек и прочей дребедени. Хоть этим разживусь. Среди однотипных дверей выделялась одна, с надписью «Приёмная». Я толкнул её и вошёл в небольшую комнату с конторкой, за которой сейчас металась когда-то миловидная, а сейчас зомбированная секретарша. На дверях справа висела табличка «Начальник районного отдела полиции», а на тех, что слева — «Заместитель начальника». Я вошёл в ту, что справа.

А вот это я удачно попал! В кресле, свесив простреленную голову набок, сидел тучный подполковник. На столе перед ним стояла початая бутылка коньяка, пустой бокал и блюдечко с высохшими дольками лимона. А на полу, под креслом, рядом с уже подсохшей лужей крови, валялся пистолет с гравировкой «За доблестную службу на страже общественного порядка». Наградной, значит. А вот этого никто предусмотреть не мог. Естественно, он его вон в том сейфе хранил, что сейчас призывно манит открытой дверцей. Не будет же он его в обычную оружейку сдавать. Я подобрал оружие и выщелкнул магазин. Ну, так и есть. Одного патрона не хватает. Вон, стреляная гильза валяется.

В армии мне доводилось с автоматом дело иметь. Пришлось отслужить год в караульной роте. Через день, как говорится, на ремень. Сутки отстоишь в карауле, двое отдыхаешь, если занятия, строевая муштра и уборка территории могут называться отдыхом. Но пистолет пощупать получилось. Заступал с нами молодой прапор, так он в карауле давал нам с ПМом поиграться. Ну, там, пофотографироваться, поразбирать его. Так что машинка знакомая. Вот только пострелять из него не довелось. А это плохо. Эх! Автомат бы! Вот с ним я уж точно обращаться умею. Не одну мишень за год измочалил на стрельбище.